O ano que eu mais morri.

 

Eu quero falar aqui do ano que eu mais morri.

Isso mesmo. 

Morri muitas vezes tentando sobreviver. 

Meu filho já ensinou que sobreviver é errado e a gente tem que viver, mas insisto em fazer o que sempre deu errado. 

Pra quem perdeu o filho felino mais amado e meu apoio nas crises de ansiedade no dia 31 de dezembro, teve o diagnóstico e esteve junto da batalha contra o câncer do seu bebê, tendo medo de ver partir quem gestou e deu a vida. Viu a Bisa fazendo sua passagem, minha base, me ensinou tudo que sei sobre espiritualidade.

E sobreviveu. 

Muita gente se ausentou. Muita gente só sumiu. 

E eu quis muito o apoio de gente de verdade. 

Meu filho venceu, forte e amoroso. 

Meus lutos continuaram não vividos. 

Enlouqueci. 

Vivi minha loucura porque me permiti, precisei disso. 

Quebrei o ciclo das pessoas a minha volta, do meu sangue. 

Entendi quem realmente iria estar lá quando eu partisse. 

Aprendi que não preciso dizer que família é aquela imposta desde criança. Que te faz mal e te julga.

Família é quem te ama e tá no corre com você. Nem sempre de sangue, mas sempre no pior e melhor. 

O ano que eu morri. 

Muitas vezes. 

Parei num manicômio por conta própria e fui pra superfície, porque queria respirar de verdade.

 

Agora eu só quero viver. 

Nada de sobreviver. 

Pedro me ensinou que viver é pra vida toda, quem sobrevive não vive. 

Quem vive respira e também sente dor.

O ser humano é frágil. 

Diagnósticos são difíceis, nem sempre permanente, mas nem todos sabem respeitar ou lidar.

Esteja com os bons, que te amam e apoiam. 

Sempre. 

Quem quer te dá tempo.

Obrigada filho. É sempre por você. 

A partir de agora não quero mais sobreviver. 

Quero viver. 

Esse ciclo acaba aqui.